Teoría...

Tengo un serio problema con la teoría.

Por eso me gustaban/gustan las materias prácticas, elegí una carrera con más laboratorio que teoría, mis juegos favoritos eran... prácticos. Es que siempre he pensando que la teoría se queda en... eso. En teoría.

Sí, necesitamos una base teórica para muchas cosas, de hecho a (casi) toda parte práctica le precede un marco teórico. Pero el verdadero aprendizaje se da en el campo, ensuciándose las manos, experimentando, sintiendo, intentando y fallando... la vida no viene con un manual. Cierto que los libros nos brindan todo el conocimiento del mundo, nos abren infinitas puertas, nos transportan a otras dimensiones, pero... ¿de qué sirve hacerlo si no vas a vivir y aplicar?

Como bien dijo la doc: "La vida es mucho más que un libro. Palabras de una lectora empedernida".

¿Dónde están los restos de Colón?

No sé, no me interesa. Colón no nos hizo ningún favor, ¿por qué pelearnos por sus restos?

Lo que me preocupa en estos días es salir a la calle con el lado paranoico activado porque no sabes en qué momento un pendejo venga a quitarte lo que te pertenece y, de paso, agredirte. Y me llega a la mente los pasos que escribí aquella vez que me arrancaron la cartera en la puerta de mi casa. Ojalá todos los casos se limitaran a ese, pero ahora no se conforman con robar, también se creen con derecho de herir o matar.

Nunca completé el post, pero mantiene la esencia de nuestra realidad.

Pasos...

Reflexiones destiladas...

No es necesario invocarlas... salen a la luz con el espíritu de la caña. La mejor de todas las pociones, el más eficiente elixir de la verdad.

Salen los sueños del adolescente, las frustraciones del adulto. Los sueños del adulto, futuras historias del asilo. La incoherencia de un mundo que se vende impecablemente controlado, pero en que abunda el absurdo.

Salud por los diez años de experiencia. Por los gerentes precoces, por los que convierten el trabajo en su vida y de paso renuncian a ella. Por la educación de un certificado, el analfabetismo del espíritu. Las carreras, los diplomas, los horarios... El sistema que nos vende libertad y nos invita a encerrarnos...

Salud por Mercurio... que me pierde y me entiende...

Palabras huecas...

Las he encontrado en muchos lugares.

Textos largos, cargados de información apiñada como cajas en un almacén; textos borrachos, repletos de emociones desordenadas que al final se pierden en la incoherencia.

Textos pretenciosos... creados para alimentar un ego sediento de lentes y reflectores.

Negaciones atrapadas en negaciones.

Palabras que no despiertan ni mi apatía.

Prefiero una línea de esas capaces de contener todo un océano, que el mareo sistemático de un tren de ideas descarriado.

Modo de prueba...

En este país, con las cancelaciones sucede como con las aguas residuales. ¿Cuál es el destino final de ambas?

Esta mañana leía un titular en remolacha.net: “Festival de Cancelaciones en la Policía”, en referencia a uno de los reportajes de Alicia Ortega. Y no puedo dejar de preguntarme: ¿eso sirve de algo? ¿Alguien se sentó a analizar las consecuencias de las medidas tomadas? No creo. Nos caracterizamos por tomar decisiones a la ligera, dejarnos arrastrar por las emociones del momento, o simplemente actuar por complacer y callar a unos cuantos que siempre se están quejando.

Planificación es una palabra que no existe en Quisqueya la bella.

En mis cavilaciones matutinas, antes de perderme en el trabajo mundano, llego a una conclusión que no necesita de un alto coeficiente intelectual: estamos en prueba desde 1844. Y se me activa nueva vez la máquina de preguntas, aquella que lanza en modo automático sin respetar mis horas de descanso.

¿Cuándo termina el modo de prueba? ¿Alguien se preocupa por ello? ¿O somos todos hijos de Santana y Báez? ¿Era Duarte un loco por creer que se podía?

Veo escuelas que regalan una historia disfrazada. Veo una ciudad que se construye sin siquiera tener zapatas. Veo un coro de papagayos que canta según sople el viento. Veo una isla que sólo cambia el nombre al mismo momento.

Y a nadie le importa. Y a los que cuestionamos nos miran raro. Nos dedican un “deja eso, que no vas a lograr nada”. Y por segundos nos hacen creer que realmente es así, que esto no tiene remedio.

Ah... sí. Las aguas residuales. Otro día hablaré de esas que van a parar al malecón. Ese que aparenta hermoso, pero que en el fondo está lleno de mierda y suciedad. Como toda esta ciudad.

El pobre chivo...

Después de ver esto, me asaltaron unas cuántas preguntas sobre el pobre chivo. ¿Quién era? ¿De dónde venía? ¿Por qué le había pasado esto? Probablemente nunca tenga las respuestas, pero es una buena excusa para construir la historia que nunca sucedió.

***
Llegó el chivo a la ciudad por recomendación de un primo. En realidad, su sueño era llegar a la capital, pero tanto le asustaron las historias de la gran urbe, que optó por hacer caso a su ameno pariente, que tenía unos cuantos años "picoteando" en Santiago. Nunca supo a ciencia cierta a qué se dedicaba, era mejor no investigar.

Los primeros días fueron caóticos... la realidad de los monstruos gigantes que cruzaban las calles a velocidad vertiginosa y de las criaturas bípedas que parecían dominar ese territorio, era mucho peor que lo que le habían contado. Si bien había visto humanos de vez en cuando en la loma, verlos en grandes cantidades no era algo para lo que estuviese preparado. Todo era humo, ruido, cemento, colores opacados por el descuido y la prisa de los habitantes de aquel imperio de concreto y plástico.  Los parques de la ciudad brillaban por la ausencia del verde y el exceso de basura. El cielo se cubría de nubes que dejaban caer mezquinamente gotas que en vez de refrescar, alimentaban el calor de aquel infierno.

Cuánta falta le hacía su loma, aun en los peores días de sequía, cuando el verdor se convertía en la dura realidad de la tierra amarilla. ¿Qué estarían haciendo sus hermanos? ¿Qué estaría haciendo su vieja?

"Eso e noimai, primo", escuchaba siempre que cometía el error de encontrarse con su primo para combatir la nostalgia.

Él le pasaba una tapita con un líquido cristalino que le quemaba por dentro, mientras le explicaba que era la bebida favorita de los humanos, que después de par de tragos terminaban saltando, bailando, riendo como locos... aunque después el efecto cambiaba drásticamente y algunos pasaban de la risa a la ira, golpeando y destruyendo todo a su paso, mientras que otros simplemente se sentaban en una esquina y lloraban como niños.

Sin saber cómo ni cuándo, el chivo se había adaptado al caos que una vez criticó con tanto ahínco. Ya no pensaba en la loma, ni en regresar allí. Si bien le hacía falta el calor de su familia, no podía imaginarse en el ritmo lento de la vida del campo.  Le estaba yendo bien, de eso no cabía dudas. Después de dar muchas vueltas y pasar mucho trabajo, se llevó de consejos y montó un negocio rentable.

"Ello hay tre' negocio' que nunca quiebran, primo: un salón, una cabaña y una funeraria".

Dado que no sabía nada de peluquería, ni bregar con muertos era lo suyo, el chivo decidió poner una cabaña en las afueras de la ciudad. Era un negocio rentable, no tenía que lidiar mucho con los humanos y de paso podía vivir relativamente tranquilo. Cada mes mandaba los chelitos para la vieja y los hermanos, mientras mantenía la promesa de traerlos algún día para que conocieran su hermoso hotel. Claro, su vieja no podía saber de dónde sacaba los chelitos. Era una mujer muy seria y nunca le perdonaría que se dedicase a semejante vagabundería.

El chivo se dejó de pendejadas y se puso a lo suyo. El fin de semana había terminado, dejando buenas ganancias como de costumbre. Como estaba muy cansado para ir al banco, decidió guardar el dinero debajo del colchón. Más tarde iría, se dijo a sí mismo, mientras se acomodaba en la cama para dormir un buen rato y ponerse como nuevo. Estaba soñando con un diciembre cada vez más cercano, con lo bueno que se ponía el negocio para esa fecha, con el par de días que se tomaría para ir a visitar a la vieja... estaba pensando en la carretera, en la brisa fresca rumbo a la loma, cuando sintió que le cortaban el aire,  que le apretaban tan fuerte que ni siquiera dolía.

Nunca llegó a entender qué pasaba... nunca supo si fue cierto. Sentía de nuevo la brisa y el sol ardiente de la loma... quizá había dormido tanto que cuando despertó ya era diciembre.

다리

En mi caos organizado encontré un poco de tiempo para hacer mi tarea de coreano. Me senté una hora a leer algunas palabras del vocabulario básico, para así ir memorizando el alfabeto e identificando los diferentes tipos de sílabas que se pueden formar.

Me embargó la emoción mientras leía a paso de tortuga, tratando de identificar los caracteres y de asignarles el sonido correcto. No sé, si tuviera que encontrar una palabra para describir esa emoción, diría que es lo más parecido a renacer. Apenas recuerdo cuando empezaba a leer, lo que sí recuerdo es que lo hacía o lo intentaba todo el tiempo. Siempre tenía un cuaderno, un lápiz, alguna revista... iba por las calles leyendo todos los letreros en voz alta, para que me escucharan y supieran que ya podía leer.

Estoy reviviendo esa etapa con el coreano, porque a diferencia del inglés o el francés, el hangul es un sistema distinto... es comenzar desde cero. Es descubrir sonidos que para mí no existían... nuevas formas de otorgar significados a los caracteres, un universo totalmente nuevo.

Lo mejor es que ya tengo nueva palabra favorita, que le da título a esta entrada: 다리 (dari). Significa puente o pierna. Tiene sentido, ¿no? El sentido de encontrarle otro matiz a una palabra que daba por aprendida.

To the beautiful you...

Por allá por el 2006, no sé cómo ni por qué, vi mi primer dorama. Se llamaba "Hana Kimi", era taiwanés y estaba inspirado en un manga japonés muy famoso. Trata sobre una chica taiwanesa radiada en Estados Unidos que se enamora de un atleta de salto alto y que como resultado de su admiración por él, decide cambiar su vida sedentaria y su figura descuidada, convirtiéndose así en una excelente corredora. En un ataque de fanatismo, decide irse a Taiwán para conocerlo y estudiar con él, pero resulta que él está en una escuela que sólo admite chicos. Así que nuestra protagonista decide hacerse pasar por chico para poder entrar a dicha escuela y ahí comienza la historia.

Después me enteré de que existía una versión japonesa, también la vi. Aunque era más fiel al manga, debo admitir que los japoneses me parecieron muy fríos. Cierto que su nivel de actuación y puesta en escena es mucho mejor que el de los chinos (aunque no llega al de los coreanos), pero me sigo quedando con la versión de Wu Zun.

Ahora estoy viendo la versión coreana. Tenía años esperándola, tanto así que me había olvidado de ella. Pero bueno, las cosas llegan a su debido tiempo. ¿Qué decir? Estoy enganchada, aunque es la versión que más dista del manga. Han volteado toda la trama, se han tomado ciertas libertades que la verdad me han costado asimilar, pero bueno, han sabido salir a flote. Las actuaciones no son las mejores, era de esperarse tratándose de ídolos adolescentes. Vamos a ver qué tal está el final. Sólo me faltan 6 episodios :)

Con todo y todo, me sigo quedando con Hana Kimi :p Quizá porque tenga un significado especial para mí, o por la forma en que abordó algunos temas del manga. Nadie supera a Wu Zun... está demasiado bueno, joder... no es el mejor actor, pero creo que fue lo suficientemente bueno para que me enamorara de ese dorama.

Ambidiestros...

En estos días sólo se habla de protesta. Así que si usted tiene alguna queja, si no le peinaron bien en el salón, o si la funda de Doritos vino con más aire de la cuenta, tome su parque preferido y convoque vía Twitter. Es tal la situación, que los periódicos deberían contemplar incluir la protesta del día en sus agendas.

Algo positivo que veo en todo esto (al menos en las redes sociales) es que los insultos se han vuelto intelectuales y filosóficos. Ahora entre zurdos y diestros, izquierdos o derechos, bolos y coludos, se dicen ignorantes, ingenuos, se mandan a leer y a analizar... de vez en cuando se les zafa alguna palabrota, pero sigue siendo divertido. Ya conviértanse en ambidiestros a ver si resuelven el problema.

Mientras tanto, en la purple, yo les contemplo, de vez en cuando compro palomitas, y pienso en lo que podría ser un buen cortometraje. Hay mucha tela para cortar y Marte sigue en Sagitario hasta mañana. Quizá venga un poquito de tranquilidad y, con ello, cabecitas un poco más frías para planificar bien las cosas.

Dedos traicioneros...

Tengo dudas, Karaya, y tormentas

Historias que se pierden

Y no me dejan saber

Si regresarán un día

O si me han sido infiel…

 …con otras tintas.

Luego miro mis manos,

¡dedos traicioneros!

¿por qué no cantan conmigo?

¿por qué no roban mis sueños?

¿De qué me sirve el insomnio,

si el papel queda esperando

el beso de algún secreto,

de algún anhelo frustrado?

No basta el caos de las cinco

Las confesiones de almohada

Los monólogos de domingo

La tempestad de madrugada

Será que bailan con los que se atreven

A romper este silencio

Con los que profanan el arte

De escribir un buen verso

Con los crédulos que burlan

El código de lo intenso

Cómo les hago saber

Lo vulgar de sus intentos

Calladita...

Opinar es un derecho de todos. Quedarse en silencio también lo es. En ocasiones, aportar una opinión equivale a echar leña al fuego, por eso me quedo en silencio y observo. No es cobardía, tampoco indiferencia, es simplemente no alimentar el caos. Cada cosa tiene su tiempo, y cuando mi opinión pase de la simple expresión de mi sentir y pensar a un aporte tangible, entonces hago eco de la misma.

Respeto a los que protestan, no lo comparto. Me emociona ver que tantas personas se hayan sumado al llamado de ayer, me aterra pensar que no pase de eso, o que se alteren los ánimos y se apele a una violencia innecesaria. Me encantaría estar equivocada, me encantaría que me callaran la boca, de verdad que sí. Me encantaría saber que detrás de los llamados existe un buen plan, una estrategia, objetivos claros.

Que por favor me demuestren que no es protestar por protestar.

Atizando el fuego...

Quizá sea un atrevimiento de mi parte hablar de astrología, cuando apenas tengo conocimientos básicos sobre la misma. Lo mismo digo de la política (de cual no tengo conocimiento alguno). Pero me basta con el sentido común y la intuición que anda afilada en estos días. Esto es un simple desahogo, una paja mental, una reflexión que se suma a mi larga lista de cuestiones existenciales y demás yerbas esotéricas.

El mundo está raro, la niebla está espesa. A nivel individual se respira una calma con aroma a placebo, una calma que nace de tanta agitación interna y externa. A nivel colectivo, los ánimos están caldeados. En Santo Domingo, las palabras "protesta" y "reforma" son denominador común en las últimas semanas. De momento no hablaré ni de una ni de la otra... tengo mis opiniones al respecto, pero entre tantos puntos de vista y considerando que mi amigo Mercurio se divierte alterando los canales de comunicación, no seré cómplice del caos.

Me preguntaba anoche dónde estaría Marte en estos momentos en que Mercurio está retrógrado. La respuesta no es muy bonita: Marte está en Sagitario. Ahh... ahora todo tiene sentido, aunque sentido sea precisamente lo que hace falta.

Repasando brevemente mis apuntes de Astrología:

El planeta Marte toma su nombre del dios de la guerra en la mitología romana. Éste define nuestras expresiones en términos de acción, así como de conflicto. En su aspecto positivo, nos llena de valor y de energía, pero en su aspecto negativo nos torna agresivos y desborda la ira. Por su parte, Sagitario es un signo de fuego... creo que no necesito decir más.

Ahora aplicando aritmética básica, Marte en Sagitario se traduce en un boost energético que si no se controla puede ser catastrófico. Y, bueno, no creo que haya mucho control de por medio cuando al fuego se le echa gasolina. A la ecuación agregue a Mercurio retrógrado, el cual siendo regente de las comunicaciones hará que todos los mensajes se distorsionen y que la confusión esté al 2x1. Tenemos como resultado que:

X = Caos.

Pero un caos tan organizado que hasta puede parecer lo contrario.

Es precisamente lo que veo. Es precisamente lo que siento. Sectores despiertan y responden... se agitan y, por momentos, se cree que inundarán todo como río sin cauce. Pero- siempre hay un pero- una vocecita me dice: "Están haciendo lo que "ellos" esperan que hagan.... es predecible, es peligroso". Es salir a correr bajo la lluvia porque un enorme deseo pudo más que la razón... es ceder ante el impulso, tomar una autopista y pisar el acelerador sin mapa en mano.

¿Hacia dónde vamos? ¿Qué podemos conseguir? ¿Cuáles son las propuestas? ¿Son los medios correctos?

Del fuego pueden salir cosas maravillosas, pero en exceso sólo quedarán cenizas.

Té negro y almendras...

No voy hablar de uno ni del otro. Sólo que estaba tomando té negro y comiendo almendras cuando me llegó a la mente esta entrada y pensé "qué extraña combinación". También pensé que era buen título para cualquier cosa, así que, en honor a lo random que domina mis días, lo he usado acá.

En realidad, iba a hablar sobre el día de los muertos (de los fieles difuntos, de manera más "formal"- aunque nunca he entendido lo de "fieles"), sobre costumbres perdidas y recuerdos de infancia. Sobre cosas que solíamos hacer y ahora pasan por alto... no sé si es la edad o simplemente la sociedad perdiendo su esencia. Iba a hablar de las imágenes que llegan a mi mente siempre que escucho sobre este día, pero las mejores se quedaron en mi almohada.

Recuerdo que una vez vivía en Los Hoyitos, en El Seibo, justo frente al mercado. Si caminaba hacia la esquina y miraba hacia la calle perpendicular a la de mi casa, me encontraba con el imponente pueblo blanco y la elevada cuesta que llevaba hasta él.  La loma del cementerio... aquella que nadie quiere subir porque siempre saca a relucir que no estás en forma.

En día de muertos, recuerdo que la mayoría de las personas prendía velas en sus casas y en las aceras, una por cada muerto. Yo no recuerdo haber tenido uno, a esa edad no había conocido la muerte de cerca, pero me impresionaba mucho salir a la calle mientras anochecía, pararme en la esquina y mirar todas las calles iluminadas, marcando un camino que terminaba en el cementerio, con tantas velas que parecía una especie de castillo mágico.

No se escuchaba música, no se hablaba alto... era un día de mucho silencio, aburrido y sin sentido para los más pequeños como yo. En la radio no había nada que escuchar, el volumen del televisor debía mantenerse en cierto nivel. Era una versión corta de la Semana Santa, con el adicional de las velas en las calles (siempre me han gustado las velas, quizá por eso conserve ese recuerdo intacto).

En la actualidad, estos días pasan casi desapercibidos, aunque no puedo asegurar si en la capital ha habido algún cambio evidente, pero supongo que sí. En general, veo que la gente no presta atención a ningún día... hoy todos los días sólo sirven para beber y bonchar. El significado de las cosas se va perdiendo de tal manera que olvidamos que érase una vez tuvo razón de ser.